giovedì 30 luglio 2009

summer summer summertime

Le nubi si addensarono d’un tratto sui suoi Wayfarer neri. L’accecante sole di fine luglio era scomparso senza preavviso, lasciandolo in un buio desolante. Non riusciva a vedere il futuro, davanti a sé. Era calato nell’incertezza e nel dubbio. L’elettricità dell’aria gli faceva prendere la scossa continuamente. Stava per succedere qualcosa. Sarebbe arrivato un temporale. Forse sarebbe arrivata la fine dei tempi. Diede uno sguardo al calendario sul cellulare. No. Non era ancora il 2012. Eppure quelle nuvole ammassate promettevano qualcosa di brutto. Sembravano uscite da nessuno sa dove. Tu lo sai? I meteorologi promettevano tutti “sole, sole, sole per sempre”. Vorrai mica dire che sono uscite fuori dal suo stomaco, quelle nubi?
Sentì una goccia sfiorargli la fronte. Tolse i Wayfarer neri, alzò lo sguardo, vide il cielo venirgli giù sopra la testa. E nella poesia di quel momento di drammatico minimalismo, su cui una Sofia Coppola avrebbe potuto girare un’intera nuova trilogia cinematografica, alla radio passava una canzone di Bob Sinclair. La la la lallala, suonava come una presa per il culo. La la la, mentre l’oscurità prendeva il sopravvento. La la la lallala, come un’eclissi dell’anima, tutto stava diventando buio. La la la la, le persone ustionate ai bordi delle piscine. La la la lallala, i sorrisi di circostanza e i più o meno gentili dinieghi ai vucumprà. La la la, un’altra volta, un’altra onda. La la la lallala, è talmente contagiosa che la stai canticchiando pure tu.
Hey, dj. Cambia canzone! Ecco fatto: one, two, three, four. Uno, dos, tres, cuatro. Uno, ne resterà soltanto uno. Dos, si ritrovò quasi in lacrime quando vide su un muro la scritta Vale + Cla amiche per sempre. Si immaginò, senza saperne il motivo, che una delle due fosse venuta a mancare. Probabilmente non era così, probabilmente erano tutte e due vive e vegete e probabilmente erano anche tutte e due insopportabili. Ma si commosse comunque. Tres, es un numero magico. Cuatro, ok va bene, sappiamo tutti contare in spagnolo. Non era il caso di farci su una canzone tormentone. Rumba? No, grazie.
Hey dj, cambia di nuovo! Boom boom boom gattagetget. Boom boom boom, altre bombe che esplodono in Afghanistan. Non si cambia linea. Forever. Guerra + terrorismo amiche per sempre. Boom boom boom, altri cuori che esplodono per amori estivi finiti male, when love takes over, yeah. You know you can’t deny. Boom boom boom boom, I want you in my room.
Poi le nubi si squarciarono, e quel grosso grasso raggio di luce gli arrivò dritto negli occhi fino quasi ad accecarlo. Rimise i Wayfarer neri su. Tutto era tornato alla normalità. Un’estate come le altre. E forse partirà, per dimenticare. Sole, mare, spiagge, bagnini, vucumprà, pesci, sdrai, ombrelloni, lettini fatti pagare a peso d’oro, gente che affoga, gente che non affoga, colline in fiamme, pandemie, nuove febbri, vecchie febbri, superenalotto, creme solari Bilboa, spray solari Bilboa, tette solari Bilboa e tormentoni camuffati da canzoni.
One, two, three, four. Uno, dos, tres, quatro. Uno, la sua testa è piena di confusione. Dos, ci sono importanti decisioni da prendere. Tres, il futuro fa capolino incerto in mezzo alle nuvole. Cuatro, niente sarà più come prima. Insomma, la solita estate.

4 commenti:

  1. già è sempre la solita...anche l'estate:P

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  2. Il tuo modo di vedere l'estate mi affascina... è un po' che volevo dirtelo..

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  3. è così che è l'estate: canzoni sceme, mare, sole e ogni tanto qualche nuvola che arriva inaspettata a ricoprire tutto

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  4. bellissimo pezzo...
    niente sarà più come prima... insomma la solita estate..
    quanto è vero.

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